Ich hatte mich verirrt bei dem Versuch, in toxischen Wäldern eine Abkürzung zu finden. Eine Karte hatte ich, sicher, aber die hat mich beschissen. Karten können nicht anders. Fragt Korzybski. Mein kleiner Höllentrip in Bildern: Insekten in den Ohren und allen anderen Körperöffnungen, eine Zunge so groß und tot wie ein Steak und Blasen an den Füßen, die einfach nicht verheilen wollen. Der einzige Tempel, den ich am Ende auftreiben konnte, war eine Touristenfalle aus Milchglas.
Zurück auf der Straße kapitulierte ich eine Weile vor mich hin (während sich unten am Flussufer ein kompletter Indianerstamm vor Lachen krümmte) bis mir langsam dämmerte, worum es bei dieser Tortour eigentlich ging: Als ich los bin, hatte ich keine Ahnung wie ich das zweite Buch schreiben sollte. Seltenheim war wie eine Fingerübung, physisch und klar. Doch mit dem zweiten Buch sollte es abwärts gehen, in den Dschungel Mental. Runter zu den Erfahrungen, ohne Vergangenheit, ohne Zukunft. Nach meinem kleinen Ausflug hier glaube ich, den Weg gefunden zu haben.
Wo genau es lang geht, weiß ich zwar immer noch nicht, aber wenigstens kenne ich jetzt die Frequenz.
