Die Spätvorstellung ist vorbei, Mitternacht lange her. Wir kommen aus dem Kino als heimkehrende Soldaten und Krankenschwestern. Selbstverständlich verwundet, selbstverständlich glücklich. Wir leben.
Du bist schöner, dein Arsch ist straffer und dein Gang aufrechter. Ich bin sensibler, eine durchwegs ehrliche Haut, und meine Schultern sind breiter. Wir scheißen nie wieder und in ein paar Monaten werden wir vergessen haben, wie sich eine Erkältung anfühlt. Oder ein Mitesser. Wir werden vergessen haben, wie man Rechnungen bezahlt. Sinnlose Streitgespräche mit Ohrfeigen unterhalb der Gürtellinie werden bleiche Erinerungen sein, hin und wieder eingeblendet, halb-transparent, ein Déjà-vu.
Deine Hände sind kalt. Ich lege dir meine Jacke über die Schultern. Wir gehen nach Hause.
Steinbart, Juni 2010. Dialog an der Gegensprechanlage.
