Du bringst es nicht, sorry. Wirklich, tut mir leid für dich, aber vergiss es… Deine Sprache ist kopiert, deine Geschichten sind konstruiert, deine Charaktere kommen aus dem Katalog… Und wenn das autobiografisch sein soll, tust du mir leid. Deine Gedanken sind abgestandene und verwässerte Pisse, niemals klar und scharf, zu viele schlechte Nachrichten nehme ich an… Was weiß ich woher dieser Brei kommt… Das mit dem Schreiben solltest du wirklich aufstecken… Bleib einfach vor deinem Laptop sitzen, wichsend und heulend bis die Küchenrolle alle ist… Aber das mit dem Schreiben… Reine Zeitverschwendung, glaub mir. Hier noch ein paar Dinge, die du ebenfalls nie erleben wirst:
Einen Lottogewinn
Eine Nacht mit dem Pornostar
Eine brilliante Idee
Projekte im Rektum, Kleiner, meld dich ab… Ach so? Du kannst nicht schreiben weil dir die Ruhe fehlt? Verstehe… Das ist natürlich ein Problem unserer Zeit, in der es scheinbar jedes Arschloch darauf anlegt, unsere Zellen mit Scheisse zu mästen. Diese Zeit der modebewußten Stopfhirne, rundum versichert gegen selbstständiges Denken und artig den Anweisung auf dem Bildschirm folgend… Jaja Mann, kann ich verstehen…
Das Dumme ist, Kleiner, die Zeit ist immer die Falsche. Sie ist auch für mich die Falsche war noch erheblich falscher für Hamsun und Charms, frag die mal… Alles was du brauchst befindet sich in deiner unmittelbaren Umgebung während du das hier liest… Alles was du brauchst befindet sich unterhalb deiner Handgelenke… Komm mir doch nicht mit dieser Ruhe-Scheisse, Mann…
Und jetzt sieh zu das du hier rauskommst und ein Leben anfängst.
Steinbart, Juni 2011.
