Irgendjemand hat in mir gefickt. Irgendjemand ist in mir vor seiner Frau geflüchtet oder vor den Bullen. Irgendjemand hat sich in meinen Geruch von Politur und Lederimitat verliebt. Irgendjemand hat sich in mir verirrt. Vielleicht hat sich jemand in mir vergast. Jetzt stehe ich hier, abgehalftert, reif für die Stahlpresse, halb ersoffen im Eiter meiner Wunden. Der Himmel ist klar. Die Nacht wird kommen und vielleicht noch ein Tag und dann noch einer. Warten. Rosten. Bewegungslos und still. Während die Vögel nach Afrika ziehen. Manche kacken mir aufs Dach.
Steinbart, Januar 2010.
