Früher Morgen im Spätsommer mit frisch rasierten Kornfeldern, Schwalben und dem vagen Versprechen von Sturm in der Luft. Ich sitze an einem klapprigen Campingtisch in der Scheune, lasse den Blick über die Ebene schweifen und höre dem Summen des alten Notebooks zu, das sie mir geschenkt hat und das jetzt wie der Trichter eines elektrischen Fleischwolfs vor mir steht. Die rote Nabelschnur der Kabeltrommel schlängelt sich über den schwarzen Lehmboden zum hofseitigen Tor der Scheune, dann durch das plattgetretene Gras zum Haupthaus.
Gewöhnlich taucht sie gegen Mittag auf, klopft an das Tor und wartet auf meine Reaktion. Sie trägt dabei ein Baby auf dem Arm dessen Vater ich nicht bin. Gemeinsam schlendern wir rüber ins Haus, waschen unsere Hände und setzen uns in die Küche. Nach dem Essen bedanke ich mich, gebe ihr und der Kleinen einen Kuss auf die Stirn, ziehe meine Jacke an und gehe wieder hinaus in die Scheune.
Etwa eine Stunde später liegt das Baby in seinem winzigen Bettchen und in dem größeren daneben läßt sich seine Mutter mit zusammengekniffen Lippen ihre behaarte Pussy auslecken. Der Tierarzt aus dem Dorf erledigt diesen Job zwar regelmäßig, aber dafür nur mit mäßiger Leidenschaft. Er hat zu vielen Kühen seinen Arm in den Arsch geschoben. Aber er ist der Einzige in der Gegend, der problemlos seine Abwesenheit entschuldigen kann. Und er steht auf behaart.
Wenn es dunkel wird schalte ich das Notebook aus und gehe rüber ins Haus. Ich drucke aus was ich geschafft habe und lege die Seiten mit dem Gesicht nach unten auf den Tisch neben dem Sofa. Dann gibt es Tee, Orangen und Fragen nach meinem Befinden, um die ich mich herumdrücke, bis wir nebeneinander im Bett liegen und sie ihre kratzenden Schenkel an meinen reibt. Langfristig gesehen soll ich den Tierarzt ersetzen. Nach ungefähr drei Minuten inszeniere ich Muskelzuckungen, nach zwei weiteren gebe ich vor zu schnarchen.
[Fetzen einer anderen Geschichte. Durch diese Veröffentlichung vor dem Schicksal der endgültigen Entsorgung bewahrt.]
Steinbart, Dezember 2010.
