Jede Nachricht Stimmungsmache, Panikmache, über operierte Lippen kommuniziert, über falsche Haare und Titten, ein steter Fluss erlogener Geschichten, gewissenlos aufbereitet, artgerecht verfüttert. Künstliche Sternschnuppen ohne einen Funken Originalität.
Während wir uns in diesem Hotelzimmer verstecken, oh Mädchen mit dem tätowierten Bein. Stolze Flüchtlinge aus einer heilen Welt. Während sich die Muskeln deiner Waden hinter meinem Rücken verkrampfen und wieder entspannen. Während deine Pussy vor meinen Lippen glänzt. Während sich deine Nägel in meine Kopfhaut krallen und mein Finger zum Aufwärmen in deinem Arsch verschwindet. Während wir dem Atem zuhören, der sich wie ein Wegweiser aus den Lungen presst.
Noch vor Sonnenaufgang feuern wir die Götter und schreiben die gläsernen Stunden auf die Haben-Seite der finalen Bilanz. Dein Kopf auf meiner Schulter, durchgeschwitztes Haar, achtundsechzig Grad Plus bei ruhigen Atemzügen aus Süden. Hey, mein Arm schläft ein.
Steinbart, September 2011.
