Puder im Klo und raus in den Lärm, eine glänzende Kugel die pinke Laserstrahlen verschießt, treibender Bass und jede Menge aufgestellter Fallen: pralle, feuchte Köder mit rasiermesserscharfen Zähnen. Dann haben wir die Straße hinter uns und meine Hand liegt ruhig zwischen deinen Beinen, der Mittelfinger federleicht auf der Spalte. Zwangloser Einstieg in eine verschwitzte Nacht, meine Jacke am Haken im Flur, der Geruch von exotischem Duschgel hängt noch in der Luft. Ein Uhr. Zwei Uhr als ich dir poetisch in den Mund spritze, als ich zurück in die Kissen kippe, temporär erledigt, und dann abdrifte in einen Strom aus flüssigem Gold. Ein paar stille Minuten laufen ab bevor ich meine Sachen zusammensuche, die Schuhe anziehe und dir dabei einen Haufen Scheiße erzähle. Ein letztes Sofortbild im Türrahmen: Mit dem Rücken an der Wand stehst du auf der Matratze, den Blick gehoben, die Augen klar und ohne Wut. Dein Daumen geht hoch. Du läßt mich am Leben.
Steinbart, September 2011.
