Und um das nochmal klarzustellen: Das Buch ist noch nicht produziert und man kann es deshalb nicht kaufen. Es gibt nur sehr wenige (handgeschnitzte) Exemplare, die in der Familie bleiben. Aber je mehr von euch die gute Kunde weitertragen, desto wahrscheinlicher, dass sich das mal ändert.

So. Und jetzt macht mal Wind bitte.

Eine Stunde noch bis ich aus meinem feuchten Traum gefegt werde und diese Stadt eine Krähe mehr hat.

Wirklich.

Der Raum in dem ich mich befinde ist etwa vier mal vier Meter groß und

Ich sollte vorne anfangen. Ich tippe das hier nicht. Anfangen zu denken. Lotrecht. Hatte mich ins Bett gelegt, ziemlich hinüber. Etwa Mittwoch. Zuviel von diesem und – ich glaube es kommt jemand… nein, nichts. Jedenfalls hatte mich ins Bett gelegt. Alles wie immer. Kann sein, dass ich besoffen war… möglich… Scheiße, alles ist gerade möglich… Wenn ich mich nur an die Fakten halte kriege ich das transportiert, die Gedanken im Reißverschlußverfahren auf die Strecke bringen… ich tippe das hier nicht… dachte ich bereits, oder? Nalepastraße. Keine Ahnung, war wohl das letzte Schild, das ich mitbekommen habe… ich. Einatmen. Ich bin in einem Raum und scheinbar wird jeder meiner Gedanken in die Queue geschoben. Der Raum in dem ich mich befinde ist etwa vier mal ein Turm, wir waren eine Weile mit dem Fahrstuhl unterwegs nach oben, ja, wahrscheinlich also ein Turm.

Okay, lass mich das hier mal klarkriegen… Offensichtlich bewege ich mich vor und zurück hier in diesem Chaos und wenn ich meinen Blick scharf stelle, wird er nicht wirklich scharf, alles bleibt seltsam entfernt obwohl ich mich oder den Boden oder die Wand anfassen könnte, wenn ich die Kraft aufbrächte aber die

Irgendjemand geht draußen vorbei, etwa alle halbe Stunde, also ziemlich regelmäßig. Geht nur so vorbei, schlendert geradezu. Gummilatschen quietschen über Linoleum. Ich kann das hier drin ganz leise hören. Ich könnte versuchen, die Sekunden zu zählen, die Minuten, versuchen, mir irgendeine Sicherheit verschaffen… Könnt ihr mich jetzt hören? Ich kriege ein ACK für jeden Satz, den ich hier rausdenke, irgendwo kommt was an diesem Mittwoch bin ich ziemlich fertig gewesen, wie ein Baum ins Bett gekippt.

Okayokay, ich kann mir vorstellen wie das ist… für den Empfänger… diese vertrocknete Fotze in der Tür, in meiner Tür… weiß nicht, ob sie geklingelt hat… Plastikausweis und jede Menge gebügelter Papiere in einem abgegriffenen Aktendeckel, in einem Notebook, ERWIESEN und VORTEIL waren ihre Lieblingswörter… dieser Unfall von einem Weib und ja, letztendlich hab ich dann unterschrieben… hatte ja keine Wahl…

Ich kann mich nicht konzentrieren.

Jedenfalls rief sie mit ihrem Telefon die beiden Männer hoch, die im Wagen vor dem Haus saßen. Hipsters mit Schwarzbrillen und Dreitagekraut in der Fresse. Gelaber wie poröse Kondome, Scherze aus der Superillu, nette Gegend, HAHA!!! und so weiter und so fort. Ich sollte mir was anziehen, Gepäck bräuchte ich nicht… Dann gings los.

Ich würde zu gerne wissen, wie wir hier kommunizieren. Was ist das für ein Zustand, in dem ich festhänge?

Porno & Propaganda aus Berlin: Im Buch gibts die besten Texte von Januar 2010 bis Dezember 2011. Übrigens, die Sahnehaube von einem Vorwort entspringt der mezcalverklebten Tastatur Airens, der sich hier und da rumtreibt und dem man unbedingt auch einen Besuch abstatten sollte.

So, ich mache jetzt mal die Bühne frei für Buchgestalt vom Feinsten:

“Also das lief so gestern Nacht: ich voll im Club Herzblatt… ziemlich am tanzen und zack, diese beiden Vögelchen aufm Rücksitz meiner Goldkutsche, die hießen irgendwas mit Ma oder Da am Anfang oder so und Drüsen hatten die… wirklich überirdisch… stehen natürlich auf Ledersitze, eh klar, und ich uns so zum shoppen an die Tanke und dann raus aus der Stadt, mit Überschall so und, oh meine Brüder aus der kalten Platte, es wurde ein geiles Fest der Liebe… zu dritt auf der Datscha, laue Nacht… ich voll am Grill und die Weiber voll so am lachen und singen, Mensch diese Vögelchen… ernsthaft, die zwitscherten so Lieder aus deren Heimat… hab ja fast ‘nen Schlaffen gekriegt davon… und gesoffen haben die… als gäbs kein Morgen, und nach den Liedern haben wir die Mieder geniedert, haha, ich wieder, euer Marzahnsky Poet, die Lieder geniedert, haha, das ist gut… naja, ein bisschen getanzt, ein bisschen geschwitzt, was weiß ich… aber denen hab ich mal so richtig Feuer unterm Arsch gemacht, hehe, Masha, Magda, Dasha, was weiß ich Mensch, kann mich doch nicht mehr erinnern, Scheiße meine Brüder, lasst uns hier abhauen. In die Sauna.”

Hinweise per Email. Danke.

Vor einigen Tagen habe ich Pappfotze in mein Notizbuch geschrieben. Ein brandneues (Google bringt 67 Ergebnisse, keines davon artverwandt) Produkt auf dem Wörtermarkt, entstanden in einem kreativen Tobsuchtsanfall am Spätnachmittag. Nur so, falls jemand Ideen braucht.

Feiner Staub im Gegenlicht, das durch ein neues Loch ins Zimmer fällt, Schweißgeruch und der Geruch von getrockneten Säften, mein Kopf ist unklar, du startest eine halbe Drehung, dein Blick gleitet in Zeitlupe über den Boden, tausende Bilder pro Sekunde, der Fokus verabschiedet sich von den Staubpartikeln in der Luft, mir bleibt genug Zeit, jedes einzelne zu betrachten, während du langsam in die Schärfe rückst und ein paar Quadratzentimeter deines Körpers unter einem aktuell angesagten Stück Baumwolle verschwinden läßt, fair hergestellt für diese unfaire Szene, Schild und Helm gegen die Flut meines Schweigens, aufgenähte Labels, die Leuchtfeuer deiner Existenz.

Der Weg ist sicher, eine Eskorte überflüssig. Und jetzt mach’s gut.

Ich habe jetzt einen flattr Knopf auf dieser Seite. Das System flattr ist so schön einfach, dass es in hundertunddrei Sekunden erklärt werden kann (einfach auf den Fernseher klicken). Dieser flattr Knopf ist quasi mein Hut an eurem Gehweg, da dürft ihre gerne ab und zu mal was reinfallen lassen, das gibt Karmapunkte satt und schließlich kriegt ihr mein Solo ja auch für lau. Danke.

Vorwärtssalto in den späten Nachmittag. Frühlingsduft wie aus der Dose (Sibirische Birke) vermischt sich mit dem Geruch von heißem, dampfendem Kaffee. Vögel zwitschern in den Bäumen und wohlkonfigurierte Kinder spielen unter der Aufsicht einer Handvoll Handykameras auf der kleinen, quadratischen Wiese in meinem Hinterhof. Das Geräusch eines Kaffeelöffel, der an der Tassenwand entlangklimpert – unbeholfen wie ein Besoffener auf dem Weg ins Bett. Volle Idylle.

Mutter nickt und nickt und nickt, leckt den Löffel ab und schenkt mir anschließend einen No-Glue No-Tools Seifenhalter. Diese Erfindung hat einen patentierten Drehverschluss, der bei Rechtsdrehung ein Vakuum erzeugt. Haftet auf allen glatten Oberflächen. Garantiert oder Geld zurück. Ich montiere die glänzende Nützlichkeit an eine Fliese über dem Waschbecken im Bad und lege das rissige Stück Seife hinein. Jetzt lächelt Mutter zufrieden. Aus einer hüfthohen Tüte holt sie noch so ein Teil und besteht darauf, dass es ganz wunderbar die Flasche mit dem Spülmittel halten könnte. Diese Dinger lassen sich im sprichwörtlichen Handumdrehen installieren. Nach zwei weiteren (jeweils für einen gelbgrünen Spülschwamm) greife ich mir die Tupperdose aus der geheimen Schublade unter dem Couchtisch und schließe mich im Bad ein. Mutter summt und schrubbt in der Küche. Mutter, ich bin durchsichtig. Ich kann durch meine Haut sehen. Ich kann den Rauch in meiner Lunge sehen, wenn ich mein Kinn ganz fest auf die Brust klemme. Meine Füße liegen auf dem Wannenrand. Ich atme aus, huste in meine Armbeuge.

Dann ist die Nacht da und der erste Seifenhalter kommt mit einem entfernten Scheppern runter, während ich kurz in dein müdes Gesicht blicke, dann weiter südlich meinen glänzenden Schwanz betrachte und die Schleimhäute, die er zu penetrieren gedenkt, während ich diesen ekelhaften Dreitagebart da unten anstarre, angewidert von dir und mir und der Blöße dieser Penetration und dem automatischen, schmatzenden Geräusch, das unsere geröteten Geschlechtsteile machen während sie die nötige Reibung erzeugen, atmen und kreischen und als ich ihn kurz vor Paris rausziehe, kommt es mir dann doch irgendwie handsfree und die ganze Ladung winziger Steinbärte fliegt durch die Bude, auf den Teppich, in dein Haar. Mir ist zum heulen zumute und ich hoffe, dass ich jetzt schlafen kann.